je trouve mon identité avec le professeur de français

Sin duda el francès es el idioma del amor. A mi me mata. Me puedes decir cualquier frase y me tienes de inmediato...

Tenìa una profe, de pelo corto, atractiva y con mucho glamour. Ella era mi profe de francès. Ella decìa que yo tenìa una voz exquisita para el francès. Decìa que mi pronunciaciòn era divine. Me tomaba la mandibula y con sus dedos prensaba mi boca para que las palabras salieran mejor. Siempre me buscaba en los recreos y me entregaba cassette con mùsica (sabìa que adoraba la musica). Me regalaba croissantt de frambuesa. Ella iba a mis fiestas quincieñeras..., siempre iba... se sentaba a mirarme... a mirarme cuando yo estaba con mis pololos. Siempre me decìa que debìa valerme por mi misma..., que no dependiera de un hombre.

Mis amigas, mis compañeras me decìan que era queer... y yo la defendìa. Me decìan que me alejara ... y yo me acercaba màs. Ahora, que lo pienso, entiendo la atracciòn que ella me provocaba... tambièn entiendo que no era màs que eso... una atracciòn increìble.... mi descubrimiento que me permitì muchisimos años màs tarde.

Ella debìa estar cerca de los 40.... una edad que en el aquel tiempo nunca pensè estar tan, pero tan cerca. Ella usaba pañuelos en el cuello... Ella si... era lesbiana y me lo dijo... ella se tomo el papel o la obligaciòn de encaminarme.... (tu ne t'es pas trompé avec moi.... et peut-être tu m'as manqué sur le chemin)

El año que egresè... ella me regalo un ramo de rosas rojas y un poema escrito con pluma. Le dije que era muy importante en mi vida. Me dijo que a veces el tiempo es una merde, que a veces la vida daba una mala jugada... Me deseo que fuera feliz, que no me coartarà.... y que siempre estuviera orgullosa de mi... Entiendo perfectamente Madame... y lo vivo cada dìa.